Scrivevo giorni fa di come ripetere a sè stessi per varie volte la parola "Europa" possa portare ad una sconcertante scoperta: cioè di non sapere in realtà poi nei fatti cosa questa sognata, ambita,  lodata, vituperata, e quant'altro Europa, potrà significare per noi. Per ora sembra essere, almeno per la maggioranza silensiosa, quella che paga e non conta un tubo per intenderci, qualcosa di simile ad una malattia esantematica inevitabile e  da subire finchè non passa "a nuttata", nuttata che si preannucia terribilmente lunga e dolorosa.

Mi sono trovata sull'onda di questi tristi pensieri , a ricordare il mio dopoguerra, un dopo guerra privilegiato, in una vecchia casa - villino, con un gran giardino rovinato dagli sfollati, ma ancora in piedi, un orto e un frutteto, rovinato, ma.. aggiustabile.

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Mentre scrivo questo appunto, Natale è in dirittura di arrivo, ne farò un post da pubblicare dopo il 25 dicembre.

I giorni di festa permettono a chi lo vuole, di avere un poco più di tempo da impegnare a proprio piacimento, io mi concederò in questo periodo due libri, anzitutto rileggerò con  molta attenzione “L’Orologio” di Carlo Levi, pubblicato nel 1950.

Mi piace rileggere i vecchi libri, confrontare le mie impressioni di oggi cone quelle di allora, e poi siamo in tempi particolari, grandi sconvolgimenti si stanno attuando, anche se sono convinta che, alla fine della festa, a parte il solito passaggio di risorse dai meno abbienti verso chi più ha, in realtà nulla cambierà, un po' come se fossimo mosche in un bicchiere, eternamente rigettate verso il fondo, e noi lì tenaci a ricominciare la scivolosa scalata.

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Natale a Modena

manichini corrono in via Emilia,

gesticolano

s'accompagnano

col cellulare

giovani belli si mostrano

nelle vetrine luminose,

frivole

a prezzi rubicondi

offrono mutande rosse

per il capodanno

disorientato il cane

zigzaga veloce tra le gambe

e cerca un riparo

il pittore delle feste

vende croste

e la zingara difende il posto

dell'elemosina

( Rosario Castronuovo da La lacrima dell'Angelo)

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Autunno anticipo di Inverno, freddo , nebbia e foglie morte. I colori man mano si spengono, avanzano i toni grigi, la sera le strade si tingono di mistero, capita anche che ci si senta soli.

Ho scomodato qualche poeta per farci raccontare di questo particolare stato d'animo: la solitudine, che trova nel paesaggio autunnale ottima cornice. Che sia depressiva o evolutiva, triste o serena,  la solitudine fa parte della nostra vita, è da amare anche essa, ci potrà arricchire, se lo vorremo.

R. Castrocaro; H. Hesse; Dickinson; Keats, Maizza, K. Gibran

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Il posto dei ricchi

Conosco un paese, io

dove la farina viene impastata con il latte

d’inverno, sui davanzali

fanno bella mostra pani bianchi

e dai tetti bassi

rigonfiano coperte soffici di torte

se ascolti bene, dall’interno delle case

senti sbattere telai

dondolio di culle e canti

ninna nanne

al mattino verso il cielo

lunghe braccia di fumo

e mani rosa volano

ad abbracciare nuvole, cielo

Rosario Castronuovo, poeta dell'incanto, nasce in Lucania a Teana, in seguito si trasferirà a Modena. E' poeta sensibile, tratteggia sentimenti universali con parole scarne eppure lievi, incisive eppure delicate, e quei sentimenti ti entrano nel cuore, forti come la gente ed i luoghi di cui scrive: uomini e donne della terra di Lucania.

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